Реклама

«Был полдень прекрасный, художник в коляске катил свои краски, по кочкам скакал…»

ХУДОЖНИК

Детские стихи

Был полдень прекрасный, художник в коляске
Катил свои краски, по кочкам скакал.
Листва кувыркалась вперед без подсказки
А солнечный диск, как мигалка, сверкал.

И краски в коляске от звуков и встряски,
Кривлялись и весело пели буль-буль,
Качались и двигались, ставили кляксы,
Плескались на землю, как суп из кастрюль.

И мостик скрипел, как колодезный ворот
И шлепались капли на капли: «Плюх-плюх!»,
И листьев шуршащих оранжевый ворох
За стаями стал собираться на юг.

Но вот так досада! Нескладный художник
Бочонок с водой у калитки забыл,
Развел ему краски услужливый дождик,
Который на облаке следом приплыл.

Художник под дождик подставил ладошки
И все до единой дождинки собрал,
Хоть все до единой собрать невозможно…
И тучи пустыми ушли за Урал.

Но где из тележки мольберты и кисти?
Потерян без них к рисованию пыл…
«Обидно, – шушукались в шорохах листья, –
Он самое главное дома забыл!»

К коляске зверюшка приблизилась робко,
Мохнатою шерсткой на травку ложась,
Как кисточку, хвост обмакнула в ведерко,
И враз за раскраску листвы принялась.

Помчалась по клену каленому белка,
Сережки качнув, как дверные ключи,
Два ушка дрожали, как в часиках стрелка,
А листья румянились, что куличи.

В причудливой пляске вокруг великанов,
Хвост белки волшебным пером замелькал,
Разбрызгала краски, как сок из стаканов,
И лес просветлел, как торжественный зал.

Раскрасила белка и клены, и елки,
Сияла такая кругом красота!
Что в это мгновение вежливо смолкли,
И гром, и урчанье из недр живота.

А ветер хватал за охапкой охапку,
Листву, как лоскутья, по лесу крутил,
Художник присел, проглотил шоколадку,
И дальше тележку свою покатил.

И с краской в коляске, от кляксы до кляксы,
Вглубь леса ломился сквозь щетки ветвей.
Беспечным казался, деревьев касался,
В листву зарывался до самых бровей.

С закатом к опушке притопал он браво,
Но красок остаток в пути расплескал,
Назад оглянулся! И слева, и справа
Сияньем сплошным перелесок сверкал.

И сам удивился беспечный художник:
Что кляксы так дивно кругом раскидал!
Без кисти картину создать невозможно…
Но этот художник картину создал!

С высокого клена увидела белка,
Лесок, что оставил творец за спиной,
Опушка валялась внизу, как тарелка,
Покрытая доверху пестрой листвой.

* * *
Наш мозг укачают канатные вьюги,
Пустив лоскутками сюжеты о юге.
Расстроится всё, что случалось допрежде
В друзьях и любимых, в словах и в одежде.

Добавить комментарий