«Был полдень прекрасный, художник в коляске катил свои краски, по кочкам скакал…»
ХУДОЖНИК
Детские стихи
Был полдень прекрасный, художник в коляске
Катил свои краски, по кочкам скакал.
Листва кувыркалась вперед без подсказки
А солнечный диск, как мигалка, сверкал.
И краски в коляске от звуков и встряски,
Кривлялись и весело пели буль-буль,
Качались и двигались, ставили кляксы,
Плескались на землю, как суп из кастрюль.
И мостик скрипел, как колодезный ворот
И шлепались капли на капли: «Плюх-плюх!»,
И листьев шуршащих оранжевый ворох
За стаями стал собираться на юг.
Но вот так досада! Нескладный художник
Бочонок с водой у калитки забыл,
Развел ему краски услужливый дождик,
Который на облаке следом приплыл.
Художник под дождик подставил ладошки
И все до единой дождинки собрал,
Хоть все до единой собрать невозможно…
И тучи пустыми ушли за Урал.
Но где из тележки мольберты и кисти?
Потерян без них к рисованию пыл…
«Обидно, – шушукались в шорохах листья, –
Он самое главное дома забыл!»
К коляске зверюшка приблизилась робко,
Мохнатою шерсткой на травку ложась,
Как кисточку, хвост обмакнула в ведерко,
И враз за раскраску листвы принялась.
Помчалась по клену каленому белка,
Сережки качнув, как дверные ключи,
Два ушка дрожали, как в часиках стрелка,
А листья румянились, что куличи.
В причудливой пляске вокруг великанов,
Хвост белки волшебным пером замелькал,
Разбрызгала краски, как сок из стаканов,
И лес просветлел, как торжественный зал.
Раскрасила белка и клены, и елки,
Сияла такая кругом красота!
Что в это мгновение вежливо смолкли,
И гром, и урчанье из недр живота.
А ветер хватал за охапкой охапку,
Листву, как лоскутья, по лесу крутил,
Художник присел, проглотил шоколадку,
И дальше тележку свою покатил.
И с краской в коляске, от кляксы до кляксы,
Вглубь леса ломился сквозь щетки ветвей.
Беспечным казался, деревьев касался,
В листву зарывался до самых бровей.
С закатом к опушке притопал он браво,
Но красок остаток в пути расплескал,
Назад оглянулся! И слева, и справа
Сияньем сплошным перелесок сверкал.
И сам удивился беспечный художник:
Что кляксы так дивно кругом раскидал!
Без кисти картину создать невозможно…
Но этот художник картину создал!
С высокого клена увидела белка,
Лесок, что оставил творец за спиной,
Опушка валялась внизу, как тарелка,
Покрытая доверху пестрой листвой.
* * *
Наш мозг укачают канатные вьюги,
Пустив лоскутками сюжеты о юге.
Расстроится всё, что случалось допрежде
В друзьях и любимых, в словах и в одежде.
Надежда Рунде – поэт, критик, журналист, лауреат многочисленных литератур-ных премий, автор книг для детей, переведенных на немецкий и английский языки.
Все самое актуальное, важное и интересное - в Телеграм-канале «Немцы Казахстана». Будь в курсе событий! https://t.me/daz_asia
